Su cara. No está deformada, pero lo parecía de buenas a primeras. Parece toda manchada de sangre pero al acercarse ves que es una ilusión óptica. Su mirada enferma te hace pensar que está más demacrado de lo que está. Se acerca con esa mirada penetrándote en lo más hondo de tu ser, repiras entrecortado, inentanto no hacer ruido vete a saber por qué. Intentas moverte y tu mirada se desliza hasta lo que son dos cinturones aprisionando tus manos en la silla. La luz le da totalmente en la tez morena, lo sé porque, como decía, no está bañado en sangre, pero la raja de su boca es tan profunda y reciente, que parece que manche toda la cara de salpicadas anteriores. ¿Qué le habría pasado? Tiene una costura muy primitiva, ardiente. Casi quema mirarle, porque sabes lo que está haciendo y sabes lo que piensa con respecto a ti. Sabes que te odia, aunque no sepas el motivo. Ves ese juego enfermizo que titubea en su cabeza, quizás llena de recuerdos, quizás llena de nada.
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